Les enquêtes d’Hercule Poivrot (87)

- Quoi, messieurs les policiers, ma femme, morte ! Le jour de mes jours, la vie de mes nuits. Assassinées, me dites-vous, mais comment est-ce possible ? Elle, qui était un ange.

- Ne vous fatiguez pas, des témoins vous ont vus, loin de la scène de crime, à l'heure du crime.

- Ouf, ça soulage. Nous, les maris, on est toujours suspecté à tort.

- Selon vous, qui aurait pu en vouloir assez à votre femme, pour lui faire du mal ?

- A part moi, je ne vois pas. Elle était insignifiante. Nul ne la remarquait. A son enterrement, je suis sûr que nos amis me demanderont qui on enterre ? « Ma femme, voyons ! » leurs répondrai-je et eux, de s'exclamer : « Tiens, tu étais marié, toi ? »

- Mais dites-moi, vous auriez très bien pu commanditer le crime à distance par une tierce personne s'interposant.

- Quoi, moi, attenter au jour de mes jours, ma déesse sans tache, ni défaut. Mais vous êtes fou !

- Si vous le prenez ainsi, je vous inculpe pour l'assassinat de votre femme par procuration.

- J'avoue ! Mais je pourrais bénéficier des circonstances atténuantes pour meurtre sans préméditation ?

- Bien sûr ! Dans un emportement subit, l'irréparable est à la portée de tous.