Tout ce qui peut être sauvé.

Tout se gâche. Tout peut être gâché.

Aussi irrémédiablement que la goutte creuse la terre en y tombant toujours au même endroit. Aussi doucement. Sans y penser, sans regarder. Tu tourneras la tête pendant que les semaines abîmeront l'essence de ce qui germe là, dedans, qui naît dans le fond de toi, comme une fleur de soleil.

Même les derniers miracles sur terre peuvent s'évanouir comme une fumée de songe, et ce ne sera la faute de personne. 

Frôler un miracle. Le sentir sur le bout des doigts, en pleurer d'incrédulité. Approcher de si près la lumière.

Mais demeurer là. Immobile. Attendre et laisser passer.

Ca te laisse froid et plein d'un regret dégueulasse.

                     Mon amour,

Qu'avons-nous fait de ce que nous avions ?

Pourquoi avons-nous fait l'hiver

                                      plutôt que l'amour ?