Les rêveurs

Nous sommes de ceux qui sont des rêveurs ; ceux dont la solitude est le bout du bout des rails, quand ils se terminent, là-bas, dans un grand hangar noir.

Nos lumières, ce sont les nuits noires de l'hiver quand elles entourent les fenêtres de nos maisons et nos sapins de Noël ; les limbes des nuits dans les draps de nos lits trop blancs et les milliers d'idées à la seconde dans la tête, nos ombres.

Derrière les fenêtres du train, les éoliennes au-dessus de la brume dans les champs à l'entrée de Paris sont notre aurore ; les reflets d'argent sur les noms de villes gravés des deux côtés de la gare Montparnasse, notre crépuscule.

Enfants, dans la cour asphaltée de l'école, nous ne voyions pas le ballon de foot aux pieds des copains, Simon ou bien Sylvain ou encore Alex, nous ne nous en souvenons plus vraiment ; adossés au muret devant les fenêtres de la cantine, nous n'entendions pas non plus les histoires des copines, Mathilde, Estelle, et puis peut-être Vic, nous ne nous les rappelons plus vraiment.

Et quand le train arrive sur les rails du terminus, nous ne regardons plus ni l'or du corps des femmes, ni n'écoutons les rires éloignés des enfants quand le vent les emporte, loin, très loin des terres.

Nous sommes les seuls voyageurs de nos trains, ils vont de nos stations natales à nos arrêts de mort ; nous seuls en descendons.

Nous quittons les paysages que seuls nos yeux ont créés, ces terres explorées dans nos rêves sans fin et ces noms murmurés avec  nos mots muets : des flots du golfe d'Oran aux soirs bleutés de Cabourg, de la neige d'Ottawa aux cerisiers en fleurs sur le bord de Kyoto.

Nos trains arrivent au terminus et, nos valises derrière nous, nous longeons la longue route, déjà délivrés des veines bleues de nos mains et des battements du sang rouge dans nos cœurs.

Nous regardons l'horizon.

Nous sommes de ceux pour qui l'horizon ne fond pas.