LES SOPHINES ÉGRENÉES

Et Dieu créa la femme d'une pomme jetée au sol. L'homme la saisie et la croque. Dès lors, il devient l'astre de tout, de ces amours croupissants à la lune levée, de toutes les conquêtes de la flore de jardins secrets piétinés, s'invitant à son gré, profitant d'extases dévorées, puanteur de ces soumises au cœur de pierre.

Qu'est donc mon humaine condition? Qu'un malheureux amas de rejets, qu'une bitumeuse attente, qu'un désir de lèvres pulpeuses sirotant le plaisir, d'ouvrir ma main saisissant un matin froissé.

Dans un clair de lune aux loups chantants, je t'offrirai des mots. Tu seras seul à les entendre, à les comprendre, et, dans la glaise, leur donner forme et laisser le temps la dévorer; cette statue que tu auras crée, celle aux profondes rides incrustées, aux racines marbrées.

Alors, je te dis : "Viens, prend ma main car… je ne désire qu'être la femme sur ton chemin."