Masque

Je te regardais dans ton lit d'hôpital, toi, noisette de mes vingt ans. Tu n'étais plus que douleurs et pourtant tu souriais, même à ces nuages qui ne croyaient plus en Dieu. Sur le chemin du retour, des gouttelettes fines tentaient de me distraire. Dans notre maison je me suis préparé un café et assis en face de ta chaise j'ai voulu le boire. C'était sans compter sur le diable qui me torturait doucement et cousait mes lèvres, le téléphone a sonné et j'ai su que c'était toi ma douce qui me disait au-revoir sous le masque de nos dimanches porcelaine.