Mon Atelier d’Ecriture

Le pro de l'écriture - Bonjour ! Pour commencer, j'ai pris le dernier texte d'Hervé comme exemple…

Moi – Merci, coach !

Le Coach – … à ne pas suivre. Nous allons le commenter ensemble.

Moi – De rien, prof.

Le Prof – Je cite : « C'était une pauvre masure, qui sentait l'usure de façade, à l'extérieur et le médicament accroché aux tentures, à l'intérieur. » Ok ! Je pose une question simple pour ceux qui sont érudits en décoration. Avez-vous déjà vus, une façade d'intérieure, comme des tentures pendues à l'extérieur d'une maison ?

Personne ne moufte ! Personne pour me défendre ! Serais-je seul sur terre ?

Moi – S'il vous plait ! Si je peux me permettre, allez, je me permets. Avant, on étendait sur une corde les tapis à taper. Aujourd'hui, c'est interdit de frapper des tapis, comme des amis, comme des bestioles ou même des enfants, aussi. La faute à qui, si cela ne se voit plus ? A notre Société Hyper Super Protectrice, la SHSP (Sciences Humaines, Social et Philosophie. Si, ça existe, j'l'ai lu!), pas à moi, monsieur le censeur.

Le Censeur – Là, n'est pas le sujet, Hervé. Extérieur, intérieur, dans votre texte, est superfétatoire.

Moi – Super fé gaffe, quand même ! Je fais du karaoké. Ceinture noir, 3^ème dames ou dan de kayak, aussi. Mais vas-y, continue Machin, je ne suis pas susceptible.

Machin – Excusez-moi, Hervé, je vous soumets à une critique constructive.

Moi – Ok, construisons ensemble, my friend !

My Friend – Je continue, donc, toujours en citant, encore à propos de la maison que vous personnalisez…

Moi, correcteur - Que je personnifie, oui, votre seigneurie ! Mais continue je suis tout cuit.

La Seigneurie – Effectivement, que vous personnifiez, je cite : « … Combien de pauvres vieux avait-elle vus dépérir en son sein, puis mourir en ses murs ? Combien de petites vieilles avait-elle assistées jusqu'à la faim ultime, la Der des Vers, dans leurs solitudes (curieux le pluriel pour de la solitude extrême) de veuves éplorées? » Bien ! On sent une prétention littéraire dans l'empathie d'une chose sur des êtres. Malheureusement cette prétention devient prétentieuse, limite pédante et vous gâchez vos descriptions par des ajouts superfétatoires

Moi – T'aimes bien le superfétatoire, toi ! Tu marches au super supérieur avec plomb, my car.

The Car – Ne le prenez pas ainsi, Hervé, nous sommes, ici, pour vous aider à vous débarrasser du…

Moi – Du superfétatoire ?

The Car – Non ! Du superflu seulement.

Moi – Ok ! Je comprends mieux à présent, docteur !

Le Docteur ès écriture – Bien. Je prends un nouveau contre-exemple : « Elle me fixa de son œil fermé comme la vulve d'une gamine… » Une comparaison se doit d'être poétique et là non ! Désolé ! Elle ne l'est pas et on frise la perversité.

MOI -  Je suis un poète par vers cités et par mon adversité, Bidule !

Le Bidule -  Je vais arrêter, car je sens que vous n'êtes pas encore prêt à entendre des conseils utiles et pertinents pour améliorer votre écriture.

MOI, contrit – Pourtant, je mettais bien entraîné devant ma glace, ce matin, votre Majesté.

Sa Majesté – Essayez devant votre écran et les mots couleront d'eux-mêmes sur le clavier.

MOI, admiratanatif – Ouah ! Drôlement bien dit, l'autre !

L'Autre -  Ok ! Je vais prendre un autre texte, tient d'une femme pour changer.

MOI, JE – Bonne idée, une femme pour changer de literie et comme je ne pense pas encore en être une, de femme, pas de literie. Ça me va à ravir !

Une femme, dans l'assistance – Ne sois pas méprisant envers les femmes Hervé, tu ne vaux guère mieux.

MOI, JE, EN PREMIER – Merci pour le guère, mais ce n'est pas tellement flatteur, ce que tu viens de dire, pour la gent féminine à laquelle, sans preuve du contraire, tu appartiendrais, Machine !

Machine, vexée – Je ne te parle plus.

MOI, rancunier – Tant mieux, je ne t'écoutais plus.

Dommage, que je sois si con, car Machine était Michtobelle. Mais là, j'avais ruiné mes chances de la séduire pour trois générations. S'appelait-elle, Micheline, la Machine, qui siffle dans nos campagnes où mugissent ces féroces soldats ? S'appelait-elle, celle qui aurait été ma confidente, mon âme sœur et plus si affinité ? Mais nos affinités étaient infinitésimales, à présent.

Le Maître -  Sophie, nous écrit : « N'en finirons-nous, donc, jamais, de ces brumes qui gangrènent nos âmes meurtries et « nostalgisent » nos pensées flétris… C'est euphonique, cela sonne comme une promesse d'un récit poétique. Nos pensées flétries évoquent la fleur fragile, nous sommes dans le champ du sensible. Bravo Sophie, félicitations !

Bien sûr, il espère se la faire la Sophie, le Gourou, donc… dans ces cas-là, il faut toujours que je la ramène, par jalousie surement.

MOI – Je connaissais le champ des possibles, le chant du cygne, à la rigueur, mais le champ du sensible, non ! j'connaissais pas !

Le Gourou – Il faut justement que vous élargissiez votre champ de vision, Hervé, ne pas rester cloisonné dans vos habitudes, vos certitudes, vos chaussons d'écriture.

Ouah, l'autre, le Gourou ! Plus bas que terre, il me mettait avec un zeste de dérision à la fin sous les applaudissements de l'assemblée.

***

Voilà pourquoi, je ne mets jamais les pieds dans ces clubs d'écriture à la gomme de noix de pélicans, je préfère aller au bistrot et de loin ! De plus, il est plus près de ma piaule que la Maison de la Culture. Ce n'est pas superfétatoire !