Mutine ou la singerie

C’était, Hanuman en silence.

Notre angle fictif est sans transcendances et se moque d’être aussi mou, d’avoir la pointure parfaite. Sous les échos, le bruit des immolés contraste avec le manque de pudeur.

Incontrôlable dérive, sortez les anémiques, nous ne sommes pas nés d’hier. Le vide arrive, aride et brûlant. Homme à l’amer, à l’eau, nos ligaments sont rompus, reste le monde.

Brulez l’insoumise à la bouche fascinée et toi, regarde mes lèvres, elles bougent. C’est notre grande aventure, c’est nos yeux entre et ouverts. Je parle là, de nos gerbes.

Sur quelques habitudes, quelques remous et quelques fresques.