Nuit dipsomane

Lundi. Cinq heure. 

Réanimation douloureuse. 

Salive âcre. Cortex courbaturé. 

Je cherche un chemin dans les méandres de notre nuit dipsomane.

Maison vide. Table basse.

Cendar plein. Abondasse.

Témoin de notre amour passé à tabac.

T'es plus là.

Quelques cadavres me contemplent.

Secs, comme mes larmes.

Vides. Mélodrame.

Et puis merde. J'en rallume une. Et souffle sur nos baises.