Ode à Ren

Perdu entre chien et loup, son corps émacié tente de se frayer un chemin à travers les fourrés. Sa peau diaphane se pare de mille piqûres d'aiguilles, chacune d'elle laissant un rayon de lune pénétrer sa chair. Le rouge de son sang prend alors l'ascendant sur l'aspect livide de son épiderme ; il va bientôt mourir.

Ses cheveux, dont le noir profond semble tacher d'une ombre humide le ciel crépusculaire, s'accrochent aux doigts des arbres qui veulent le retenir.

Perdu entre chien et loup, Ren se sait mourant, et s'allonge alors sur la terre qui l'a vu naître pour ensuite fermer les yeux. Ses cils forment comme une petite plume brune devant ses iris qui ne tardent pas à s'éteindre sous le poids de ses paupières. Le reflet de la lune entre les frondaisons allume sa cécité de feux immortels. Il pense à eux, ses amis qui auront tout abandonné pour lui. Ses amis qu'il a lui-même abandonné, pour sa propre gloire, et qui vivront désormais à travers lui, dans ses souvenirs.

Perdu entre chien et loup, alors que les étoiles au-dessus de lui sont plus brillantes qu'il ne l'aura jamais été, Ren lentement s'éteint. Lentement prend conscience de la nuit qui s'installe en lui, alors même que ses yeux sont ouverts. Impuissant, terrifié, il la regarde s'immiscer, grandir sous sa peau, comme une vieille amie qui voudrait prendre possession de son enveloppe charnelle. Une brume épaisse se forme alors devant ses paupières mi-closes. Aveugle à la lumière, aveugle au mal qu'il a pu faire, Ren se met à pleurer. Ses yeux où plus rien ne brillera jamais semblent saigner. Son corps trop las se laisse aller à l'inquiétante quiétude de la mort, tandis que ses os frissonnent pour la dernière fois.

Et puisqu'il meurt malheureux, il ne regrette rien.

Je me souviens de lui, de ses yeux, de son visage, de sa bouche. J'y pense chaque fois que son entier souvenir m'est douloureux. Le voir par bribes me laisse moins amère. Morcelé, il est encore plus beau. Le puzzle de ma vie, de mon rêve brisé. Ren est beau, Ren est puissant, malgré le crépuscule qui tombe sur lui comme l'épée de Damoclès sur la tête du condamné. Il devait mourir, au fond, oui.