Pétard(s)

Je n'en ai jamais fumé.

Mais, enfant, il m'est arrivé d'en allumer.

Sans qu'ils fussent jamais mouillés.

Le mien l'est parfois. Trop rarement.

En fait, pour être franche, lorsque je me penche sur le mien,

Je parle plutôt à mes fesses.

Et entre moi et moi, j'aime converser avec mon cul.

Je n'ai jamais ressenti de vulgarité dans ce mot.

Je ne m'apprécie pas, physiquement, autant qu'il le faudrait, c'est ainsi.

Je sais qu'il arrive que je plaise, que j'attire les regards masculins.

Et même féminins.

Peut-être moins maintenant que dans ma prime jeunesse.

J'aime mon popotin, car il me supporte bien.

Et je supporte ses formes, ses creux, ses dunes et vallons.

J'avoue aimer ma lune, j'aimerais tant qu'on l'aime,

Fendue en deux par le milieu, comme montagne et vallée,

Profonde sente que seuls mes doigts ont visitée.

Pauvre petit pétard qui se lamente qu'on n'y ait pas mis le feu.