Pour raise magazine

Le pauvre joueur de flûteau

Fuit la lumière du dehors

Prostré dans son coin de studio

A s’interroger sur son sort

Il voit que son monde en couleur

Vire déjà au noir et blanc

Et paraît sourd à la clameur

Qui vient du vasistas béant

Le spectacle hier enchanteur

Est devenu nature morte

Pour cette bande de rongeurs

Qui avaient emprunté sa porte

D’abord ils semblaient terrassés

Par un sommeil réparateur

Puis le musicien consterné

Prit conscience de leur raideur

Dans la pénombre il avait cru

Les charmer par la mélodie

Avant de s’endormir fourbu

Par tant de fa sol do ré mi

Mais ce que Pan avait prêté

Pour apprivoiser les ratons

N’était hélas en vérité

Qu’un instrument à ultrasons