Soir de lune

Soir de lune

La fiente des pigeons jonchait les toits.

Elle c’était perchée, voulant rompre le lien d’avec la terre.

La nouvelle vision changeait la donne.

Le vertige au cœur elle se sentit mal, comme cuite à l’intérieur d’elle-même.

Jusqu’ou était elle allée pour être aimée?

Elle se souvient encore du gout des précipices, des lueurs, des nuits, des peaux, des regards, des abnégations, des retenus et puis tout ces calculs qui ne mène qu’aux désordonnées tues.

Elle a trouvé plusieurs pistes, remontée le courant de son destin.

Symbolisant le rythme de son histoire par des pactes chaque fois.

Gravir à l’envers, le sens de cette destinée à l’œuf fêlé.

Il y avait beaucoup de blanc, d’absence, son front collé à la vitre toujours.

Elle a ignoré longtemps le secret crevé le jour de sa majorité soufflée.

Ce qu’elle avait senti?
Comme une putréfaction d’elle-même dans les narines.
Les doutes portés en son sein si longtemps qu’elle les avait adoptés puis mis de coté.

L’original était un faux, même pas une belle copie, un vrai faux.

Décharge d’adrénaline, sueur, torpeur, écroulement des bases comme les vieux hlm après la dynamite.

Les bases sont parties en fumée et elle les souffle.

Elle tire un peu encore sur la longue cigarette fait main.

Elle ne pleure pas, elle n’est pas triste, elle n’est rien.

« Faussaire »  de louve sur un toit au tuile rouge, elle est invisible.

Transpercée par l’appel du vide, elle se penche, la lune derrière elle a un sourire de coté.

L’historique sonne comme une fausse note dans un concert ou se déroule Kahane.

Elle voit les pipistrelles  jouer avec le ciel.

Une corneille vient se poser près d’elle.

Il n’y a aucune certitude, seulement le vide immense.

Son portable dégaine Saez, la réalité la rappelle, elle n’y répondra pas.

Le printemps pour amant, elle éclot d’une unique possibilité, changer les règles.

L’ocre de la lune dormira sur elle cette nuit.

Son histoire lourde comme un 38 tonnes l’écrase.

Rien de plus ne viendra cette nuit ou la lune la couva.

Ni les rêves, ni les cauchemars, seulement la dernière page du dernier tome, écrit à cœur ouvert.

L’animelle

Écris avec Fantasy for Piano in d minor, K. 397 Jeffrey Kahane