Un séjour à Manhattan

Je me souviens parfaitement de la dernière fois où je suis allé à New York. C'était au début de l'été et il y faisait une chaleur incroyable. Je logeais chez Joshuah, un vieil ami à moi. Bref, je me servis un verre de son meilleur whiskey sans même demander à mon hôte (il était toujours d'accord pour que je boive tout l'alcool qu'il ne consommait lui même qu'après une grande nouvelle) et commençai à faire un petit tour du propriétaire. Non seulement l'appart' était sensationnel, mais il disposait en plus d'une vue somptueuse surplombant la gigantesque pomme qu'est New York, et Central Park n'était guère plus loin .
Une partie de moi ne pouvait cependant pas s'empêcher d'être gêné de me trouver ici, dans cet appartement bien trop grand pour deux personnes et bien trop luxueux pour moi. Mais Joshuah n'en avait visiblement pas grand chose à faire.
Il puait l'autosatisfaction et la réussite et paraissait à deux doigts de lécher avec grand plaisir la grande baie vitrée. Soudain, il s'arrêta et commença à me fixer sans rien dire. J'étais plutôt gêné, et je ne le regardais que furtivement. Ce petit jeu dura un bon moment et commençai à m'indisposer. Sans rien dire, je me déplaçais dans l'appartement sous l'oeil perçant et presque pervers de Joshuah. Soudain, je le vis se retourner et ouvrir une commode à laquelle il était adossé depuis tout ce temps.

Après une ou deux minutes de recherche nerveuses,  presque animales, il sortit de la commode un pistolet. Il esquissa un sourire, puis se fit sauter la cervelle en appuyant d'un coup net sur la gachette. J'étais horrifié. Le bel appartement s'était transformé en boucherie en un instant tandis que la baie vitrée était toute tachée de sang et que les morceaux de cervelle de Joshuah ne demandaient plus qu'à être balayés. Un peu de ménage s'imposait. Je saisis un balais et commençai à faire le ménage, pour la première fois de ma vie.