Une statue sous le lierre

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                            Au fond du parc,
à l'écart des voies capricieuses,
         près du petit lac
s'aventurent quelques allées boueuses.

                       Une pluie de feuilles
          que le vent d'automne
emporte ,           comme mes paroles,
va,       vient,               et tourbillonne :
symphonie de couleurs rousses
qui se retrouvent sur le sol.

J'ai retrouvé la statue de pierre :
          c'est ma muse égarée
                 en habits de lierre
au corps à moitié recouvert de mousse.
                     Je ne saurai préciser son d'âge
            ni lui donner une époque
        sous le couvert des branchages
- écho des fastes trépassés -.

                    Constellée de signes verts,
             elle serait comme un arbre,
       venue d'une période baroque
que je n'ai pas connue.
Elle aurait perdu ses fruits
         dans la fuite immobile
             du bosquet d'oublis
                 dont les années défilent.

                         Elle regarde le ciel
          sans voir les nuages gris
        qui s'amoncellent :
c'est une allégorie
      à la couronne de lichens
             qui contemple le passé
              derrière l'ombre des chênes.
Rien ne viendra la consoler.