LE MINUIT DE L'INSULAIRE

Lasse, si lasse, aux pétales d'une pluie morte, une âme déserte son cœur.  Folle ou rêveuse ?… peu importe : on siffle bien sa soupe en famille.

Dans les mers du sud grillent et brûlent les exotiques – dans les mers du nord, les hurle-vents des "fucks" gueulent à en crever.

Dieu piétina la terre de ses sabots. Il n'y laissa, comme griffe, que chair cuite, culte et lambeaux. Dans des jardinets moelleux, nichent ces miséreux à la saveur "richesse-noire".  Mais, où se trouve la vraie misère ? Quel noirâtre destin fouetta-il le premier : L'impertinent, l'inconscient ou l'inconséquent?

Un chant de grive pondère le bourreau. La douce Marie s'affranchira bien de ses langes – seule… oui!...  bien seule.

Sous l'œil clos de la belle dormante, un baisée se fait attendre. Peureux, anxieux ou gueux la rixe plaira à tous! Tout au fond d'un "vers" béant et craquant, gît le refrain d'une moribonde - cette baladeuse expiant sa rage. Un seigneur accourra-t-il?, se glissera-t-il dans ces draps nappés de péchés, du sang même du péché coagulé?

Curieux, soudain le soleil se tait. Dans les bras de la princesse, une grive du matin s'éteint. Une île solitaire folâtre sa mort.