Centrifuge

Le désir de partir,

        ce désir centrifuge,

qui hors moi, tout projette

     au loin,

  de moi qui, vite,

      autour moi tournoie

La fleur à l'épaule, je me demande

  où porter mon chemin, ma voix,

fleur née de l'étincelle des fracas

qui font écho sur les murs

       de l'intérieur à ventres,

                 de ma masure

Je vis ma vie sur les reflets de la nuit,

   les papillons de nuit épuisés

        de leur cours agitée

           viennent perdre en mes songes

           leurs couleurs

        se diffusent en lents pigments,

            et font mes nourritures lunaires

Il y a puissance dans les mots de la nuit,

   puissance de vaisseaux éclatés

      de corps qui s'échouent,

          d'envolées-chimères

   Il y a les horizons épiques

       de mes légions visionnaires

Je trouve,

    dans la force centrifuge

            de me secouer hors de tout,

 l'assurance des doigts refermés

    sur le levier des vents,

 sur la bêche du temps

    la maîtrise hardie

       qui fait de moi le parrain

                  des trois temps

Je me vêts peu à peu d'azur

    et c'est l'extérieur qui rejoint l'intérieur

 Plus besoin de sortir de moi

  Je suis l'amour-monde épaté

Et à perte de vue

         finissent par germer

         les millions d'espoirs touffus

         de mes amours centrifuges