Chat Pitre d'un Chat Pardeur

Il est la, sous le soleil couchant,

Les montagnes sont ses remparts,

Mais le danger n'est autre que paysan,

Et tous réclament son départ.

Il doit fuir son trône d'argent,

D'or, de bronze et de diamants,

Mais la nuit, aux tisons ardents,

Ne le laisse pas fuir plus avant.

Voila qu'arrive a ses portes,

Les clameurs que le vent colporte

Et hurlent les paysans en cohorte,

Crient vengeance de leur culture morte.

Les chasseurs de leurs arcs,

Ont abattus la garde hierarque,

A l'abri derrière la foule furieuse,

Mais la fièvre est contagieuse

Les minutes sont longues

Pour qui est menacé,

Et quand survient la lame oblongue,

La gorge est souvent mal protégée.

C'est alors que, carotide tranchée,

Le sang d'encre ils viennent à cueillir,

Et le jour d'une révolte à bénir,

Fini par tapis tâché, gâché.