Couple - 1995 / 2013

Gary et Emma descendent du taxi. Gary sort son smartphone et photographie la plaque d'immatriculation GE1995 du véhicule qui file déjà vers d'autres panaches périphériques.

Ils se retrouvent devant un immeuble qui semble l'ambassade d'un pays jeune. Une maison ouverte, aspirant ses citoyens dans le vortex ébouriffant de son hall. Gary finit sa limonade car l'avion assèche la gorge et tandis qu'Emma saisit à son tour la bouteille, ils pénètrent dans le Mama Shelter.

On leur donne une chambre comme ils n'en ont jamais vue. C'est un nid, un boudoir, un dojo, un réfectoire pour les chats invisibles d'un peintre en peignoir, un demi-donjon, une oasis entière.

Derrière les rideaux, Paris bondit à leur rencontre.

Gary bascule vers les fantômes de Star Trek mais Emma ne dort pas, elle ne le peut ni le veut. Elle désire retenir dans le souffle du veilleur, bien différent de celui du dormeur, les images de ce jour sans fin, qui les a portés d'un continent à l'autre, jusqu'à cet écrin de lune de miel ravivée.

Gary et Emma se sont rencontrés en 1995. Il venait sans conviction assister à l'audition d'une cousine au conservatoire mais ce fut Emma qui seule exista pour lui. Elle joua du Chopin. Il l'aima aussitôt, lui qui ne jurait que par les Doors.

Demain Gary et Emma sortiront de l'hôtel. Ils se rendront à pied au Père-Lachaise voisin. Ils déposeront sur la pierre nue des bouquets de fleurs. Pour ajouter aux tombes déjà luxuriantes de Chopin et Morrison l'obole de leur existence.