Dans la jungle de l'antiquaire, le cheval rouillé verse une cascade de larmes.

 D'un pas maudit que rien n'arrête
 Je meurs sur les quais de ta Seine
 Celle que tu aimais (plus que tu ne m'aimais moi)
 J'ai pris l'eau déjà, l'eau delà
 Et
 Mes tripes se sont noyées
 (Au même moment que les souvenirs de cette époque où je faisais rimer mes mots)
 J'ai tué
 Mes souvenirs
 Sales souvenirs
 Rouillés - je l'avoue - d'avoir été plongés dans des larmes absconses
 (Que je n'ai pas fait semblant de comprendre)
 Moi j'ai          dans ces souvenirs
              chuté
 Quand l'architecture a dessiné l'ombre de ton visage
 Sur mon ombre à moi
 Teintée du noir de ton départ

 Mes sentiments sont un cheval
 Au galop
 Amputé (des quatre membres tout d'un coup)
 Je vois dans la pierre parisienne les débordements dégueulasses d'un passé qui sort de ma tête pour m'enlacer tout entièrement
 En me volant la petite mort que tu m'offrais tous les dimanches
 Comme tu as assassiné
 Mes yeux
 Et le creux de mes hanches (donc ma vie)

 Et Paris
 Et le pont Mirabeau
 Sont l'expression concrètes de reliques passées
 Paris est un antiquaire
 Qui vend des rebuts d'un passé (qui fut heureux) à mes yeux vitreux de nostalgique cassé
 Une jungle d'œuvres d'art
 Qui me fait aussi mal que ton absence car c'est ton absence qu'elles me rappellent
 Cascade scabreuse muant en mal le trou terreux des sensations malsaines qui creusent mon crâne
 Je donnerais tous les arcs en ciel cachés dans la poche intérieure de mon manteau pour m'acheter un présent
 Mais je coule
 Sans attache
 Comme l'eau
 Sous le pont Mirabeau