Depuis que je vois mon psychanalyste...

Texte dit en public (écrit sur le thème : depuis que je vois mon psychanalyste il va beaucoup mieux) proposé par Thierry Kagan.

Je m’appelle Sauvage.  Un nom d’emprunt. Mais qu’importe ! Ne sommes nous pas ici pour faire le spectacle, baladins joyeux de la dérision et du plaisir ?
Vais-je donc suivant votre fantaisie, prendre mes distances par rapport à mon personnage ? Ce qui voudrait dire dans votre langage : «  Vais-je reculer pour mieux sauter ? »
Vais-je donc sauter mon psychanalyste , puisqu’il est notre sujet ce soir ?
Hélas !  non . Oh  quelle déception ! Tous ces ricanements perdus !
J’aurais pu vous laisser croire que si : ne sommes nous pas là pour écrire vos rêves ?
- Au fait, le vôtre comment va-t-il ?
N’est il pas comme votre rêve ce bel homme à la mine de papier buvard tout jauni par le soleil de vos secrets ? J’exagère un peu. Disons, ce bel homme au teint blafard de se tenir toujours dans l’ombre, écoutant d’un œil le récit fumeux de votre enfance inoubliable.
N’est t’elle pas comme votre rêve cette dame à la quarantaine discrète, l’œil tendre sous ses lunettes sévères qui vous écoute parler de votre mère au tarif syndical de   2  euros  la minute ?
Et le mien pensez vous ? (à votre tour de vous moquer) comment est-il ?
Non, non vous ne pouvez l’imaginer. C’est qu’il ne ressemble à personne. Son histoire est complexe.
Je dois vous dire tout d’abord  que j’ai mis très longtemps à le rencontrer. Je voulais quelqu’un qui soit le portrait de mon cher disparu. Pauvre Mousse ! Comment retrouver  quelqu’un qui eut ton regard et ronronne à ma voix sans rien demander qu’une caresse ?
Tigré comme l’imposture, pers comme le silence, Mousse exerçait sur  moi la fascination de l’Idéal.  Que je ne l’eusse rencontré qu’avec un chat pouvait donc suggérer quelques questions au plus profond de moi et poser quelques problèmes. Je m’apprêtais donc à les résoudre sous le regard profond d’un autre qui n’est lui-même que le doux devin du divan : j’ai nommé un psychanalyste.
Germain je l’avais choisi entre tous parce qu’il ressemblait à mon chat. Il avait ce même œil jaune perdu au fond du temps et ce poil roux des félins ondoyant sous la lumière. Seule petite différence il ne ronronnait pas à ma voix : même il s’endormait, le visage entre ses mains, comme s’il voulait cacher sa ruse Deux secondes par ci, deux secondes par là, que voulez vous ? Il était si fatigué d’entendre toutes ces plaintes et de ne répondre que par le silence. Oui comme mon chat, mais le silence chez les humains çà finit par miner et au fur et à mesure que nous avancions, je lui trouvais l’air de plus en plus sournois comme s’il me reprochait de lui prendre ses rêves…
Alors je mesurais que ma tristesse n’était rien par rapport  à la sienne : homme que l’on aimait par transfert, donc toujours à la place d’un autre. Objet de supplication et de haine qu’on égarait plusieurs fois par jour sur des chemins de détresse. Objet de dépendance et d’insuffisance, objet de réclamation et de luxe, objet vide, disloqué, simple breloque de l’âme.
Alors que faire ? Quel geste qui serait à la fois décent et généreux ? Un beau geste dont les femmes ont le secret.
L’écouter tout simplement.
L’écouter pour qu’il devienne à son tour plein d’un autre et qu’il ait une histoire à lui avec des couleurs et de la joie. L’écouter pour lui donner l’envie d’être ailleurs, de vivre dans une île pleine de soleil où la liberté chante  et danse.
Alors je l’écoutais pour pas une tune, pour lui apprendre que le temps ce n’est pas de l’argent.
C’était dur à lui faire comprendre tout cela, mais j’y suis arrivée. Vraiment depuis que je vois mon psychanalyste il va beaucoup mieux.