Dialogue entre une feuille et un stylo

La feuille

Je suis une feuille blanche, pourtant les feuilles sont vertes.

Et j'ai été moi aussi une feuille verte.D'une rose en fleur. Cueillie par l'amour, cueillie par l'aube,arrosée par les larmes du ciel, baisée par la bouche des hommes, amoureux de ma beauté ou de la beauté de leur amour, dont j'avais la grâce et la fragilité.Dont j'avais la douceur, la transparence et le parfum. Mais les amours des hommes comme leur parfum s'évanouissent. Avec le temps, celui où on oublie les regards.

Et les bouquets fanés rejoignent les poubelles en plastique bleu.Et alors je n'existe plus.Le bleu est la couleur de la mort. La mort d'une fleur dont on a arraché les feuilles. Dont on a oublié le nom, et le jardin, et le jour où on l'a aimé.

Mais je ne crois pas à la mort. Puisque je suis encore là, feuille blanche, comme une âme qui pleure et j'attends mon amant, le seul qui sait ce que veut dire "souffrir". Je ne le connais pas encore, mais je sais qu'il viendra. Je suis sa seule destinée. Aujourd'hui, demain, plus tard.

Je suis son ailleurs qui va le ramener à lui.Je suis la feuille sur laquelle va se coucher la sève et le sang de la vie.Tiens, d'ailleurs le voici.Une tâche d'encre, puis deux, puis trois. Déjà je sais que je ne suis plus une feuille blanche.J'attends maintenant les mots qui viendront m'ensemencer, me délivrer, me délier. Car si je n'appartiens pas à l'autre je n'existe pas. Ma seule fonction est d'appartenir.

Le stylo

Oh ma feuille blanche que je suis content que tu existes, pour que tu m'aides à n'être plus triste.Ma feuille blanche je t'appelle Perles noires. Et moi je suis la Plume. La plume se couche sur l'écrin de la feuille qu'il noircit de ses souvenirs, de ses rencontres, de ses mensonges. Moi, la Plume, j'existe pour mentir.Pour inventer, pour rêver. Comme tous les artistes qui rêvent leur univers.

La feuille blanche

A peine quelques lignes et je sens déjà que tu me caresses.Je sens le cri de la soie au bout de tes doigts, et le souffle de ta bouche qui réchauffe mon âme.Tu me parles, tu traverse mon corps, je deviens la peau de ton chagrin, je deviens la fleur de ton bonheur.

Maintenant que tu m'as trouvé, ne parle plus jamais de malheur.Tu es un beau stylo noire et celui qui te tient doit être aussi beau que toi.Riche, noble et puissant. C'est un seigneur des mots, et je vais lui apprendre à oublier ceux qui assassinent, armes blanches des silences. Je vais être sa muse, l'étincelle de son cœur, celle que porte en lui tout créateur, pour toucher de son souffle vivant l'éternité.