Galimatias

Oui, bien ! Oh, mais attendez, mon yoga, ce n'est pas le yoga de tout le monde, c'est mon yoga à moi. Il paraitrait que les Indiens en aient un, aussi. Avec plein de fables de déesses avec des noms pleins de « a ». Non, mon yoga est unique ! Il n'a pas besoin de prendre racines dans des légendes édulcorées à l'encens.

Quand on médite. On ne pense à rien. Pourquoi laisserait-on les autres, penser à rien, à notre place ?

- Alors, ce concert ?

- Un désastre ! Mais tu sais qu'après chaque concert, je m'agenouille devant ma guitare pour lui essuyer les cordes et la remercier d'avoir fait plus de couacs que de notes.

- Tu n'es pas rancunier, toi.

- Oh, je ne suis pas totalement blanc dans cette affaire.

Il est sympa ce dialogue, mais il n'avait rien à foutre ici. Ça, c'est encore un tour de mon ordi qui a encore merdé. Moi, j'ai rien touché ! Bon, on en était où, déjà ? Ah, oui, je disais.

Mon yoga je me le suis fait tout seul. C'est un self mad yoga, pas acheté en kit made in India.

Alors, comment se fait-on, un yoga à soi, tout seul, chez soi ? Me direz-vous ? Je présume.

- Putain, elle rentre à ce moment-là !

- Merde, piqué la main dans le panier, il n'y avait plus rien à faire.

- Tu vois, tu le dis, toi-même. Je n'avais pas le choix, c'était un cas de légitime défense pour tuer.

- Ca s'plaide !

Mais c'est insupportable à la fin, je vais aller me plaindre au fabricant de cette machine. Dégoûté. Tiens, il me restait trois lignes auto allouées à mon quota personnel, je ne les fais même pas. Salut les gars et les gazettes !

- T'es pas v'nu à la répète hier !

- Oh, j'ai encore l'temps !

- Non, quand c'est passé, c'est raté.

Couic-Couac ! Le râle de l'ordi, quoi, quand il se prend un coup de marteau derrière les octets.