Il ne rigole plus.

En ce mois qui a commencé, il ne rigole plus.

En ce mois qui a commencé, il décide de s'en débarasser.

Elle s'agrippe à ses bras,  avec le peu de force qu'il lui reste... elle essaye.

Sa beauté s'efface avec le temps. Sa peau perd de son éclat.

Le soleil s'en est allé à force d'avoir peur.

Il ne rigole plus, il est malade.

Il tousse nuit et jour. Elle tombe à son tour.

Elles volent jusqu'à nous. Elles embrassent le sol,

s'endorment sur nos fenêtres ou ensemble s'unissent sur nos trottoirs.

Elles ne se remssemblent pas. Oranges,rouges,jaunes ou brunes.

Le ciel a été faire un tour, sur le marché.

Il a regardé les merveilles cachées et a beaucoup marché.

Il a flashé sur une veste grise bon marché.

En ce mois qui a commencé, il ne rigole plus.

En ce moi qui a commencé, il décide de s'en débarasser.

Je le regarde la tuer... Impuissante.

Il restera nu, quelques mois... sans elle.

Arbre d'automne,

feuille ne rayonne...