Je n'écris plus. Je n'écrie plus.

Je n'écris plus, je n'écris plus, je n'écris plus... rien ne me sors de la bouche. Les maux y entre je les gobe, les mots y entre, je les gobe. Je n'écris plus... rien que du vide, que du vent, que des syllabes et des consonnes qui se chevauchent à demi mots, à demi mesure comme le cul entre deux chaises. Je n'écrie plus, je n'écris plus, je n'écrie plus... rien que ma peine dans les plaines qui contournent me village, et je vois tous ces textes virevolter devant mes yeux sans que je parvienne à en extirper ne serait-ce qu'une once d'inspiration.