La flûte

Il l'a fait. Il l'a acheté, en brocante, à quelques centimes, comme ça, sur un coup de tête. Elle est belle hein, toute brillante. Il en prend soin, il a un étui, il la nettoie dès qu'il termine de jouer.

Non c'est pas tout ça le problème, il est soigneux.

Le problème, c'est qu'il en joue. Vous me direz, normal pour un instrument de musique. Mon père dit qu'il va s'améliorer. J'en doute pas une seconde. En attendant, il s'entraine à faire la gamme, et même le chien s'est caché dehors dans sa niche, lui qui hais ça d'habitude.

Les sons montent dans les aigus. Il y arrive pas, mais persévère. Ca lui ressemble pas, lui qui est coléreux d'habitude. J'ai pensé à me débarrasser de l'instrument. Le chien est facile à dénoncer après tout. Hop, dans la poubelle on en parle plus.

Ca fait deux jours. Il en joue tout le temps. Du coup je mets ma musique à fond dans mes oreilles. Mêmes les hurlements du clebart me semble plus mélodieux.

Oh, il va réussir, et il va devenir bon. Pour l'instant  c'est pas ça. Je parais méchante. C'est vrai. Je suis de tout coeur avec lui.

Plus qu'il ne le pense!

Oh, il s'est arrêté!

Fausse joie, il redémarre. Mon père dit que tous ont commencé par là. Ouais, pas faux. Tiens, en parlant de mon père, il s'y met aussi. Il a pris ma flûte. Un concert. Génial.

Ah, il parle. Attendez, quoi? il veut acheter une trompette ensuite?

...

Au secours?