La Musique

La musique – O mortels – est l’instrument des dieux

Et les douces notes sont leurs vaillants soldats,

Contenant questions glacés et réponses en feu,

Cherchant pour l’âme l’embrassade des cieux.

L’amère mélodie noir et blanche d’un piano

Ferme les yeux et chasse les nuages humides.

Ou les féroces tambours cognent avec chaos

Le fracas d’une cascade chasse le vide.

La guitare, elle, répand ses trainées

Et emmène danser autour des corbillards,

Comme une putain, oubliés vos destinées.

Sortir de l’emprise violé, l’âme en clochard.

Dans le fond des cœurs, se créent de longues fuites ;

Tous les sentiments explosent : Apocalypse.

Hurlement furieux des espérances sans gites

Jusqu’à l’apaisement des atroces douleurs.

C’est ça la beauté-mystère d’une chanson.

Elle vous prend sans prévenir comme un océan,

Fait gonfler vos poumons, fait vibrer vos passions

Et vous repose à l’antithèse du néant.