le blues du poète

Face à mon assiette,

Je n'ai personne à qui faire causette.

Je suis comme, une chanson sans interprète,

Le moral dans les chaussettes,

Mes matins sont des défaites,

Mes nuits sont fluettes,

Je prendrais la poudre d'escampette,

Si seulement, je retrouvais mes lunettes.

Mon œuvre, est aux oubliettes,

Je ne finirai pas mon omelette.

J'aimerais, que l'on me cueille comme une pâquerette,

Me faire passion, pour une fillette,

Qu'elle me chante, à tue-tête,

Des chansons acidulées, comme ma vinaigrette.

Je dois quitter la buvette,

Il y a ce type qui m'offre une cigarette,

Comme on en donne aux vedettes.

Je retourne seul sur ma planète,

Mon vaisseau est une mobylette,

Les passants sont autant de devinettes,

Fuyant comme des comètes.

Ma plume, est inquiète

Ma muse est en miettes.

Mes pages sont désertes,

J'ai des idées discrètes.

Je noircis mon être,

Ma vie n'est plus que, légère bluette

J'ai le blues du poète.