Le Quidam

"Everybody's got a different way of telling a story - and has different stories to tell."

-Keith Richards

Dans mes mains, la dernière brindille du conte de la petite fille aux allumettes.

"Tu sais, elle était belle ma petite paysanne. Et son corps, son corps aux courbes si divines, il me tenait bien plus chaud que cette connerie d'allumette. Et il me faisait voir des choses bien plus belles qu'une flamme sans âme. J'ai toujours détesté ce conte de toute façon. Les histoires, ça doit bien se finir. Il y a trop de désillusions dans la vie pour en raconter encore d'autres aux gosses qui ne savent même pas ce que ça signifie. Non, s'il y a de la peine dans les histoires, ça doit être au début. Ensuite le héros doit se battre. Il doit aller de l'avant, en foutre sur la gueule aux méchants. Il doit en vouloir, accuser les coups. Il doit être fort, parfois tomber, mais toujours se relever, regarder l'ennemi droit dans les yeux et, bordel, il doit lui foutre un putain d'uppercut, récupérer sa p'tite paysanne et se marier avec. Ça, ça serait une belle histoire… Ça, ça serait une belle histoire. Mais ce soir, je suis seul, comme un con, dans le rôle de la petite fille aux allumettes, à imaginer l'image que ne m'as pas offerte la flamme au bout de mes doigts. Le méchant, il s'est taillé avec ma petite paysanne et c'est lui qui m'a refilé un putain d'uppercut, au cœur. J'aurais voulu que tout soit si différent. J'aurais même préféré ne jamais rencontrer ma petite paysanne que de passer du statut d'élu à celui de quidam. Tu sais, il y avait ce reflet dans ses yeux quand elle me regardait, ce même reflet qui s'est atténué à chacun de ses battements de paupières. Peut-être est-ce ce reflet que j'espérais voir en craquant mon allumette. Mais cette flamme est dénuée de beauté. Malgré la nuit froide qui l'emprisonne et les étoiles qui brillent avec elle, cette flamme est dénuée de beauté. Peut-être que j'aurais voulu entendre un dernier "je t'aime" dans le craquement sinistre du bois."

Je passe ma main au-dessus de la flamme si fébrile que le vent menace de souffler en chaque instant. Face à moi, la ferme de ma petite paysanne.

"Tu sais, j'aurais voulu avoir une autre histoire à te raconter. J'ai essayé de changer la donne. Tu le sais que j'ai tout fait pour ne pas me retrouver dans cette situation. J'espère que je verrai dans tes yeux cette pitié, celle qui signifie l'absolution. Et si le temps n'exauce pas mon souhait, sache que cela ne change rien. Il n'a aucune valeur à côté de ma haine."

La flamme me brûle les doigts. Je la regarde une dernière fois. Il est temps à présent. Je la laisse tomber.

L'allumette s'est éteinte avant de toucher le sol.

Derrière moi, la ferme de ma petite paysanne. J'écoute le bruit de mes pas dans l'essence qui ne s'est pas enflammée sous mes pieds nus et ton corps encore drogué. Ce soir, le méchant de l'histoire a triomphé du héros, de la petite fille aux allumettes, de moi, le Quidam du cœur de ma petite paysanne.