LEK ET SOWAT, chronique expo.

Aujourd'hui vous allez voir un attentat à la bombe dans le Palais de Tokyo, va falloir faire graff ou vous mettez les pied. Mais pas d'inqiuétude, la sécu vous laisse passer sans problème, vous avez un contact.

12h30 un grand sourire vous rejoint. C'est la médiatrice qui joue les passeurs et vous invite à l'accompagner. Commence alors la transgression via des passages interdits au public, amateurs d'art qui vous regardent d'un air étrange en enjambant les cordons de sécurité. « Mais outssé ki vont... » se demandent-ils ? Simplement derrière une porte dérobée qui à peine ouverte vous fait basculer dans un univers graffé du sol au plafond. Géniale idée que d'ouvrir les entrailles du Palais de Tokyo à un bande de graffeurs talentueux. De l'aérosol en sous-sol.

Escaliers, couloirs de service, pylônes de soutien sont tous investis. Les dessins sont époustouflants, chargés de sens, dopés aux démarches graphiques originales. Tout est peint. Vous commencez par un mur au fond blanc dégueulasse qui vous scotche les pupilles. Un travail réalisé au feutre, crayon, bic, bombe . Une tête qui déverse une ville. Splendide, bourré de détails. Passez y un peu de temps même si la médiatrice vous invite à la rejoindre... pour la suite de la visite. Vous descendez des marches qui pourraient vous emmener direct à Pandémonium. Mais ce n'est pas une descente aux enfers, loin de là, même en l'absence de lumière naturelle. Vous êtes éblouis par des reflets de couleurs et de formes qui n'oublient pas un cm2 de surface, de l'infiniment petit au plus imposant, chaque partie vous impressionne par son sujet ou la dextérité nécessaire à sa réalisation. Vous êtes maintenant à la cave et vous avez le tourni. Deux fresques over détaillées, époustouflantes de maîtrise et de beauté. Des traits qui utilisent chaque défaut ou bout de bidule qui dépasse dur mur, comme ce pinnochio gothique au nez qui dépasse via un bout de métal. Ce chat avec un œil métallique, rond d'aluminium d'une fixation d'on ne sait quoi. Le trait est si étroit que l'on croit l'oeuvre réalisée au pinceau fin. Niet, nada, no, raté. Le type retourne sa bombe et vide un grande partie de son gaz, obtenant ensuite un faible jet plutôt qu'une propulsion. Extraordinaire.

Comme la médiatrice vous a à la bonne, elle vous ouvre la dernière porte sur un mur gris noir. Vous y découvrez un visage sculpté de petits impacts à la manière d'un impressioniste, mais ici avec un marteau piqueur au lieu du pinceau. De face le dessin n'apparaît que peu, c'est en vous décalant qu'il se dévoile. Ouf... Balaise, stupéfiant. C'est l'heure de refaire surface pas commode après tout ça et cet agréable tête à tête culturel. Vous sortez de cette expo fantôme que l'on ne voit que quatre fois par semaine à heure fixe, en remarquant que ces petits doués de la culture urbaine ont quand même réussi à faire conserver leurs œuvres d'ordinaires vouées à l'éphémère dans un lieu culte de la création temporaire, devenant ainsi les seuls artistes « archivés » du Palais. Trop fort les keums.

CHRISTOPHE PARIS.