les tournesols

Marc rentre de l'école. Comme d'habitude il a fait un accroc à son pantalon. Dans ses poches il collectionne tout ce qu'il trouve, les billes, les marrons, les noyaux, les gommes, les osselets. Sa poche est trouée, les marrons tombent dans la cuisine. La maman se met en colère. "J'ai recousu tes poches hier! Je travaille pour des prunes! Tu sais bien que tu n'as que deux pantalons. Tu veux qu'on se retrouve à sucer des noyaux?"
Le fils tout penaud cache derrière son dos ce qui devait être une surprise accueillie par de grands rires. Mais maintenant le charme est rompu. "Maman, j'ai quelque chose pour toi". "Bon anniversaire, Maman!" Il ravale ses sanglots. La mère déballe l'objet maladroitement emmailloté. C'est un tableau en carton. Au milieu les noyaux de prune forment une fleur de tournesol: pétales jaunes, coeur marron peints soigneusement et sans bavure. La mère s'en veut. Oublier son propre anniversaire, comment en était-elle arrivée là? Pourtant traditionnellement à cette date elle achetait toujours deux tartelettes aux fruits, pommes ou abricots, et allumait symboliquement une bougie sur chacune d'entre elles, non pas une par année accumulée, mais une pour son fils et une pour elle. Aujourd'hui où avait-elle donc la tête pour ne pas y avoir pensé?
Le sentiment d'injustice lui serre la gorge. "Pourquoi moi? Pourquoi justement mon usine?" Elle embrasse Marc en le serrant bien fort dans ses bras.