Lettre à une inconnue

Tu ne me connais pas. Pourquoi poserais-tu ton regard sur moi, pauvre homme sale? Toi, si belle, si élégante dans ton tailleur noir... Un cadeau de ton frère, non? Il enserre tes genoux et tes hanches, de sorte que tous les garçons devant lesquels tu passes te regarde comme si tu étais une gourmandise affichée devant une vitrine. Un chef d'oeuvre posé sur un piédestal, brillant de mille feux.

Tu es déjà allé dans la rue où les galeries Lafayette reposent? Tous ces sacs en cuir, ces robes roses, ces jupes vertes, ces talons bleus... Un véritable arc en ciel, non? Et quand tu penses que les créateurs ont sué nuit et jour pour créer des habits que les personnes s'arracheront. Quand on pense que ces mêmes créateurs ne pensent qu'à remplir leurs poches et leurs porte-monnaies Zalando, qu'ils veulent être connus et se faire de la pub... On ne voit plus ces fringues comme avant, non? Moi je ne prends que les vêtements avec une histoire.

Enfin, tout cela ne doit pas t'interesser. Revenons en à notre histoire à nous, car là, je m'en éloigne.

Je te vois souvent passer dans la rue, perchée sur tes talons hauts, et tes cheveux de feu virevoltant à chacun de tes pas... Une beauté sans pareille! Moi je te vois toujours. Tu t'arrêtes tous les matins vers sept heures pour prendre un cappucino et un croissant car tu n'as pas le temps de manger avant, ni plus ni moins. Toujours la même chose, c'est monotone! Alors que moi, je préfère changer à chaque fois que je vais dans le même café que toi. Tu es assise à la table la plus à droite de la baie vitrée, tous les dragueurs te regardent mais toi, plongée dans un livre de Proust pour te donner un genre, tu ne fais pas attention à eux.

Je n'arrive jamais à savoir si tu aimes lire ou si tu fais ça pour paraître plus intelligente que tu ne l'es. Après tout, c'est beau de lire, et ce n'est pas parce qu'on arrive à suivre un bouquin durant trois cent quarante-cinq pages qu'on est doté d'un Q.I hyper développé. Enfin, moi ce que j'en dis....

Je suis toujours, moi aussi, à la même table, non loin de toi. Quand tu tournes les pages après avoir léché ton doigt de pêche, je ne peux m'empêcher de soupirer. Cette manie est des plus dégoutantes, tu devrais la perdre.

Et puis, trois quart d'heures après, quand ton croissant et ton cappucino ont disparu dans ton gosier, tu te lèves, salue le serveur italien qui te répond d'un sourire, prends ta veste que tu glisses sous ton bras -tu ne l'utilises jamais, pourquoi la prendre? En tout cas, attention, une des poches est en train de se découdre!- Et sans un regard pour les alentours, tu sors. Le froid colorie tes joues d'un beau rouge.

Moi je ne suis qu'un poète, un écrivain sans le sous, habitant un studio riquiqui dans Paris. La première fois que je t'ai vu, comme tout les autres, je t'ai regardé admiratif. Et puis, quotidiennement, tu venais, arrivais et repartais. J'ai été intrigué.

Aujourd'hui je me lance. Je veux juste te dire merci, tu m'as sortis de ma petite routine, et j'attends chaque matin avec impatience. Tu es une sorte de source d'inspiration.

Qui je suis?

Juste un homme rêveur.

Prends soin de toi. Au plaisir. Ton inconnu."

***

Amandine reposa la feuille sur sa table, et regarda au dehors. Les nuages avançaient doucement dans le ciel orangé. La nuit tombait.

Elle aussi avait hâte maintenant d'être le lendemain.