Mémoires

Difficile depuis quelques jours d'écrire quelques mots, pour briser le silence et le vide qui s'incrustent dans un présent qui devient irréel à force d'être vacant. La page blanche en est un signe.

Le bonheur, la plénitude, les rêves, les sensations agréables me donnent toujours l'envie de les partager.Peut-être est ce une illusion, mais au moins  draine t-'elle des pensées positives?Et puis tout à coup le ciel se met au bleu, la lumière joue dans les feuilles. Un peu de brise serait plus agréable pour le plaisir de voir bouger les feuilles.Faire un peu de bruit. Qui n' a bien sûr rien à voir avec celui des motos pétaradantes qui vous font grincer le tympan.

Je pense plutôt au bruit d'un papier froissé, ou d'un vêtement que l'on jette mollement sur une moquette, par gout du désordre, ou par simple paresse.Heureux ceux qui pensent encore à autre chose...

J'écris donc pour entendre le bruit de mon clavier, retrouver une utilité, déclarer une nécessité, rechercher mon identité. Au bout de tout cela, ce qui est unique à chacun: sa mémoire.
Et plus j'avance en âge, plus je me rends compte que se croisent en moi deux mémoires.
Une vraie, qui se calcule avec le temps, les photos, les souvenirs qui ne s'effacent pas, les instants d'éternité, les chagrins indestructibles, les rencontres essentielles.
Et l'autre de plus en plus étrange qui sert à recomposer tout ce que j'ai oublié, ce que j'oublie de plus en plus: mon enfance, ma jeunesse, des villes où j'ai vécu qui semblent ne plus avoir existé, des visages dont plus un nom ne subsiste, des numéros de téléphone trouvés sur un carnet d'adresses qui ont du être composés cent fois et qui maintenant ne sont plus que des chiffres inutiles.

Pourquoi cette amnésie? Mauvais fonctionnement biologique ou besoin de laisser libre sa mémoire pour le présent, plus utile. Inconsciemment sans doute pour combler toutes ces incertitudes en les réinventant. Intervenir dans ses souvenirs pour en faire ce que l'on veut qu'ils soient. S'aider de la fiction pour trouver la réalité, s'aider de la réalité pour créer la fiction.
D'où la difficulté d'écrire "hors de soi" quand on s'est créé un champ de conscience qui est aussi un chant de tous ses sens, où explorer la nature devient aussi important que de découvrir l'homme.

Je suis née à l'ombre d'un rosier, j'ai grandi dans un regard d'homme, j'ai continué à vivre dans un regard d'enfant et maintenant me voilà rendue à moi même, obligée de me construire un peu seul.
En cherchant le mode d'emploi.Lasse de buter sur mes souvenirs.Lasse du regard dans le miroir.Mais encore frémissante de plaisir à ceux qui me racontent leur monde .Ma mémoire s'use mais sait mieux réfléchir celle des autres. Amis provisoires, livres, poètes, artistes, sages et  vieux plein de légendes, menteurs, affabulateurs, mythomanes, tous ceux qui jouent des mots pour rester en vie.
Mémoires trompeuses, cannes invisibles qui s'attachent à mon âme je vous Aime.