Nos pas ne s'impriment pas sur la neige

Te souviens-tu de cette église,
où nous nous sommes réfugiés,   un jour d'hiver ?

Une lumière chiche filtrait
à travers les vitraux.

Des dévôts en habits sombres
s'étageaient sur les bancs de bois,
      enroulés dans leurs prières
et manteaux de laine.

Des colonnes se perdaient dans les ombres.
Une brume de fumées , sortant des ostensoirs .

Nous avons fait quelques pas
         en découvrant que nous foulions
les tombes,               aux inscriptions à demi effacées
par les siècles qui avaient défilé,      toujours semblables.

Rien ne paraissait avoir bougé ;
        les cierges comme des pensées rigides,
                                      ne fondaient plus:

leur flamme désormais immobile
         malgré les courants d'air,
              entre la pesanteur de la voûte
et les piliers de granite.

     Une fois sortis,
nous avons retrouvé le froid
et la neige soulignant les reliefs,
semblait posée aussi,          depuis des années.

En marchant prudemment,
              nos pas ne s'y sont pas imprimés.