Plastique

Je suis le septième continent, le fils ainé du dieu Pétrole. Il en a fallu des ères, du grand dégorgement magmatique à la formation de la Pangée, avant qu'elle-même n'enfante le Gondwana et la Laurasie. En un éclair, un siècle, j'ai conquis le pacifique océan, progressant avec ruse, étendant mon emprise d'une plastique douteuse.

La boucle est bouclée. Quoi de plus normal ? Je rends aux océans la myriade de plancton qu'ils ont patiemment digéré et métamorphosé depuis leurs entrailles sédimentaires. Ils ont fléchi au gré des plissements hercyniens me servant de cocon et ils ont accouché d'une montagne d'or, plus noire que les pensées les plus sombres. Le pélagos s'enchaîne désormais à mon ersatz organique, précieux allié diffusant mon poison au sommet de l'espèce d'ectoplasme qui, à l'acmé de sa goinfrerie, se transformera en fossoyeur à recouvrer le nihilisme sans fin du cosmos.

Il restera au cœur du vide sidéral une planète orpheline. À moins que, suite à l'asphyxie, l'avenir ne soit anaérobique. Des profondeurs surgira une armée des ombres, résistante à toute tentation de gâcher les lendemains, sage ignorante décervelée avec l'unique ambition de nettoyer les traces de bitume.

Naweed remit son âme entre les mains du Seigneur. D'ici cinq miles, le pétrolier allait s'écraser sur les récifs de Pen-ar-Glaz. Il demeura sourd aux supplications des garde-côtes de la station radio du cap de Klervanec. Aux informations, on ferait le parallèle avec le pilote de la Gerwanwings. Les réseaux sociaux établiraient le lien avec ses origines iraniennes, ces imbéciles confondant son ascendance persane et les dingues massacrant les chiites, les catholiques et les yésidis. Lever l'ancre lui avait permis de mépriser cette médiocrité. Jusqu'à ce jour d'octobre, non loin des rivages maltais, où son navire éperonna des centaines de cadavres ayant eu la naïveté de croire en une nouvelle aube septentrionale.

Il donna l'ordre de couper toutes les alimentations électriques. Les marins philippins s'exécutèrent par fatalisme puis se regroupèrent au mess, ils s'agenouillèrent et ils prièrent alors que les éléments cognaient contre la coque, caisse de résonnance préfiguratrice du tourment des damnés. Du pont supérieur, le capitaine scruta l'horizon pour apercevoir en cette nuit d'une obscurité d'asphalte les effleurements qui seraient son inéluctable tombeau.

Erwan fut réveillé à six heures par une inhabituelle odeur de mazout, si forte qu'elle lui donna la nausée et ranima sa migraine. Les effluves détonnaient avec le ciel qui s'était purifié des nuages crasseux durant son sommeil, victime d'un déluge d'une telle ampleur que la Cornouaille n'en connaissait que deux à trois par siècle. En arrivant sur la grève, le spectacle s'apparentait à une vision d'apocalypse. Un Léviathan couché sur la droite, déversait son sang d'encre en un appel désespéré de ses flancs d'acier vers ses congénères qui croisaient au large.

Bien qu'il vomît trois fois, il continua d'avancer, hypnotisé par l'incongru de la situation, fasciné par le contraste de l'azur et de la mer recouverte d'une pellicule visqueuse, absorbant de sa laideur l'environnement qui perdait de son naturel à chaque ressac. Il ne rêvait pas. À quelques brasses, une chose s'agitait. Encore une dizaine de pas et il crut à un cormoran poissé. Quand celui-ci se redressa, il songea à la punition du goudron et de plumes pratiquée à châtier les traites, les voleurs ou les Afro-américains. Le marin mourut entre ses bras, le regard noyé par un dernier souvenir d'Ispahan, Esfahan Nesf-e Jahān, la moitié du monde.

Deux ans plus tard, il apprit qu'il était atteint d'un cancer de la peau. À la période d'Uruk, au temps de l'antique Mésopotamie, on utilisait le pétrole contre la toux. Qu'en sera-t-il demain ? Il est peu probable qu'un bain d'essence soit la source d'un futur qui chante. Il se souvint de l'holocauste et releva la tête après avoir déposé les corps sur la plage : macareux moine, guillemots de Troïl, fous de Bassan, méconnaissables et muets dans un engluement sinistre