Quand les feuilles craquent

Je suis l'homme qui rentre chez lui après un long détour.

J'ai la noirceur dans l'ongle et la pupille écarlate.

Je marche, foulant de mes pieds la terre absente.

Je vole alors,

sur la poussière.

Je suis la femme qui ne veut plus attendre.

Je coud des fils entre les chairs, assemble les peaux,

adoucis les boursouflures.

Je plante mes griffes sans jamais faire mal.

Je suis l'enfant qui tricote des mailles de rêves;

et pleure vers les étoiles.

J'ai soif de leur lait.