Un souffle

Un souffle si ténu qu’au début on n’y prend garde. Un espace léger qu’on ne voudrait qu’à soi, un jardin secret où les souvenirs s’enfouissent au plus profond de la mémoire, mémoire de l’or, du temps, des eaux. Un souffle qui grandit avec soi, qui rit quand on rit, qui pleure quand on pleure. Un souffle qui grince entre des portes mal ouvertes ou mal fermées, entre des chagrins entrevus ou des amours incomprises.



Un souffle qu’on abandonne par dédain parce que les adultes vous ont appris à être des leurs à oublier qui vous étiez à l’ombre de l’enfance dans un jardin en fleurs.



Et puis un jour l’erreur commence. On a vraiment oublié. Ce qui nous faisait vivre, ce qui nous faisait jouer. On riait de quoi déjà ? Ah, de ne pas penser au sens des choses, à la vie, au temps, à cette fuite éternelle.



Et l’on devient femme et mère, active et insensée. Et on a mal au plus profond de soi de n’être plus soi mais seulement un miroir apparent, trompeur, un visage sans éclat. Il n’y a plus ni insolence ni innocence. Mais seulement silence, dérision, tremblement. Une nervure d’émotion encore vivante. On ne veut pas mourir, alors on joue.



A tout. Avec ivresse, avec colère, avec rire : submergée, envahie. On est ici, on est là



On est partout. On a raccroché le petit wagon de l’enfance.



On est encombrée de soi, alors on peut rêver des autres.



Avec ce petit souffle au fond du cœur, cette douce intimité qui vous protège.