Une histoire pas comme les autres: ma gomme.

Une histoire pas comme les autres : ma gomme.

Les histoires sont souvent réservées aux humains, cependant, à chaque fois que je me penche sur la transparence de mes objets fétiches, j'aperçois les notes colorées de leur vie. Cela peut paraitre étrange mais plus j'observe ce petit bout blanc devenu grisâtre avec le temps, plus je me plonge dans sa substance et me ballade avec lui sur la symphonie de son existence.

Une grande forêt canadienne aux feuilles bariolées de pourpre et d'orange sanguine ; toutes ces couleurs éclatent les rayons du soleil, matinaux, en un bouquet vif. Chaque arbre sent le bois humide et regorge de sève : ce liquide caoutchouteux bave le long de l'écorce striée. J'imagine avec délice la récolte gourmande de cette substance appétissante. Tu es née petite gomme, dans cet univers de beauté naturelle. Ton essence si abrupte pour devenir ce que tu es à travers des mains humaines. Amas poisseux de sève sauvage, tu dégoulines dans les bacs que des mains musclées et dessinées avec force tendent sous l'arbre. Et de cette masse informe et translucide, l'homme a su créer, avec ses usines à l'orée du bois, de petits bouts carrés.

Avec étonnement, tu regardes ta nouvelle apparence : semblable à toutes les autres gommes, propre, avec cette odeur écœurante du neuf et les fameux six cotés…avec un tampon assez curieux : MAPED.

Lorsque tu retraces ton existence, c'est avec le cœur séré d'émotion que tu te rappelles de ton premier ami : un petit bambin de sept années qui t'admira avec de grands yeux ambrés lorsque sa maman lui offrit sa première trousse, juste avant la rentrée des classes. Cet objet magique, rien que pour lui, capable d'effacer tous les crayons : le noir, le rouge, le jaune et parfois même de faire des trous dans le papier !

Tous ces moments ou, te trouvant un peu salie et grise, il prenait la gomme d'un camarade pour te nettoyer le dos ! Tu ronronnais comme un chat, ravie du court répit que t'offrais ces massages ondulatoires.

Ta première passion ? Les poèmes de Rimbaud. Nichée au creux de la main de Victor qui aimait jouer avec toi, tu en profitais pour jeter un coup d'œil sur les poésies qu'il révisait. Et là, tu t'imaginais bien des choses : ce jeune poète capable de décrire les voyelles (A noir, I rouge) peut-être avait il raconté l'histoire d'une gomme ?

Les examens, le stress et les devoirs. Ah ! Ça tu connais ! Victor est à présent un jeune-homme aux boucles fugaces et désordonnées. Brillant et beau parleur il court les entretiens avec toi, toujours fidèle, dans la main. Fatiguée et diminuée, tu supportes patiemment la pression de ses doigts, sachant endurer cela pour ses yeux bleus en attendant, patiente, qu'il te remette dans sa poche.

Les humains ne sont pas eternels, tu le sais. Ton cher petit bambin aux boucles d'or a bien vieilli à présent. Lorsqu'il part dans un fou rire, c'est souvent avec une toux rauque et fatiguée. Toi plus grise que blanche, tu l'attends dans sa boite à trésor : celle des souvenirs, à coté d'une photo jaunie et écornée de son épouse : et là tu te souviens du bon vieux temps, de tous ces bons moments partagés avec Victor.

Tu reposes dans le noir, au chaud dans cette boite métallique, sachant que ton vieil ami te sortira comme tous les soirs au coin du feu…ce moment magique ou Victor attrape sa boite de petit garçon sur le buffet, entrouvre le couvercle et se met à rêver.