30 ans, l’âge de l’affrontement

30 ans, âge de raison, belle antithèse. Avoir 30 ans, c'est tout avoir en main, sauf le manuel.

Cortex préfrontal en surchauffe, aptitudes optimisées, je fais ronfler le moteur sans maîtrise. Je fonce dans le mur, enivrée par une surpuissance qui me rend sourde.

La grande aiguille de l'horloge biologique me prie de statuer. Que comptes-tu modeler ?

Livrée à moi-même, les obligations m'ont abandonnée, seule face à mes choix. Les costumes sociaux essayés au gré des lubies parentales, scolaires, et professionnelles sont usés.

Le drame se joue ici-même car je me suis adaptée à leurs confections. Rapiécées par les rencontres, les voyages, les loisirs, ils me vont comme un gant. J'abuse de cette douce et suffisante illusion, le voile qui couvre ma personnalité me ressemble. Il convient à vos attentes, alors, par pitié, ne m'en privez pas. Je ne saurais supporter vos regards accusateurs pénétrant ma nature réelle.

Je vous en conjure, ne me laissez pas seule avec moi-même. Je ne connais pas cette fille, elle est étrange, ses pensées ne sont pas conventionnelles. Vous ne voudriez pas les entendre, elle ne respecte rien, elle n'en fait qu'à sa tête. Aidez-moi, je ne suis pas assez armée pour lui survivre. Elle a bien trop d'assurance, ses convictions sont gravées, elle va me défigurer.

Et quand elle l'aura fait, alors, vous me rejetterez.

Faites quelque chose. La voilà qui se révèle en moi, sa soif de vivre balaie toutes vos contraintes. Elle s'affirme. Ne feint pas la modestie, goute au plaisir sans rougir, étale ses idées sans s'excuser. Condamnez-la autant que je l'emprisonne. Forte, énergique, penseuse, ne voyez-vous pas qu'elle vous nargue ?

Je crois qu'il est trop tard. Elle me piétine, la crainte d'exister nous a quittées.

J'ai 30 ans, je suis moi, ne vous en déplaise.