A Temps perdu

Certains courent sans cesse
Après le temps perdu
Quand d'autres pourtant en gagnent
Mais sans jamais le prendre.

D'aucuns disent que le temps c'est de l'argent
Qu'il est bien trop précieux
Pour le gâcher à ceci ou cela.
Au futile, à l'esthète

Et si pour une fois nous pouvions l'oublier
Le temps est illusion, une vue de l'esprit
Un morcellement idiot de nos vies étriquées
et que même en courant on ne peut maitriser

En fait le temps n'est rien
Une étrange dérision
Qui nous casse les reins
et nous brise les ailes

Et par un beau matin on s'interdit alors
D'aimer ou d'entreprendre
dans l'idée que peut être
le temps va nous manquer

Libérons nous, amis, pour une fois, de cela
Faisons que chaque jour, pour nous, soit une fête
Pour qu'au dernier matin, au jour où tout s'arrête
on puisse dire serein : "mon dieu que c'était bien"