Armée de fantômes.

Ainsi nous sommes interchangeables. Ainsi, on peut dire : « j'en ai rien à foutre » quand quelqu'un vient vers vous, avec dans les mains, un travail qui lui a coûté sa soirée de la veille, et la moitié de sa nuit, en plus de ses journées. Des journées, quelles journées ? Journées lasses et grises, à exécuter. Bêtes petits pions.

C'était quand le temps de l'école ? Du plaisir et de l'apprentissage ? C'était quand le temps de la fierté pour l'effort accompli ? C'était quand (ouh… c'est si loin…), le temps de l'admiration ?

C'était quand ?

Ce n'est qu'un boulot.

Ma voix fêlée ne fera qu'hurler avec les loups ce triste refrain qui remonte le long des cheminées d'usines qui ferment leurs portes.

Ici pas d'usine. Pas de porte fermée. Même que de l'argent il y en a.

Allez, pas de polémique…

Ce n'est qu'un boulot.

Ici, le mot d'ordre, c'est l'usure. On vise les têtes. Première ligne d'abord. Puis la deuxième. Après. Puis la masse.

Dans les faits, ça commence par quelqu'un qui ne vient pas, un matin. Et puis il ne revient pas.  Jamais. Et puis, on ne sait rien. Et puis, un jour, paraît une annonce pour son poste. Ca marche comme ça, ici, on ne part pas. On disparaît. Evaporé. Comme un fantôme du passé, balayées tes années de travail. En un souffle. Disgrâce ironique. Interchangeables.

Pas droit à ton pot de départ, coco. Tu iras sur la pointe des pieds voir ailleurs si le loup y est.

Ca fait quatre déjà. En deux mois. Belle promesse d'hécatombe. Belle armée d'évanouis.

Au-dessus de nos têtes, le chaos ordinaires des gens épuisés et perdus, qu'on abîme, sans relâche, pour ne pas avoir à leur demander de partir proprement.

Pour quoi faire après tout ? Pourquoi s'encombrer du respect ?Encore une semaine, ou deux, et celle-là va tomber comme une mouche. De toute façon, dans leurs grandes têtes pleines d'ordres et de contre-ordres, ils ont déjà une organisation toute tracée. Faut faire du fric, y a pas. Ce n'est qu'un boulot.

Là, ils mettront tel ancien collègue, ou telle connaissance, ou tel beau-fils qui se cherche encore un peu mais qu'il faut bien employer. On fait venir les potes quand on a fait partir les indésirables. Danser sur les bureaux désertés des fantômes. Ce n'est qu'un boulot.

Visage, visage, visage, sourire, éclat de rire.

Le jour où tu m'as donné ma chance. Le jour où tu m'as dit que tu serais là quand j'en aurai besoin. Qu'ici, on comprend. On se serre les coudes. Tu savais pas que tu mentais. Ils se serrent bien les coudes, tous les futurs fantômes. Je le sais.

Demain sera un autre jour, tout froid tout sale. Où je me souviendrai du temps de la solidarité, de l'effort collectif, de l'écoute comme d'un rêve évanoui.

Je suis, nous sommes tous, le témoin d'un truc qui pourrit. Ce n'est qu'un boulot.

Soulève-toi, nom de Dieu, armée de fantômes.

Demain, il faudra partir. Il reste bien un peu de pureté quelque part. 

*photo perso.