Ce soir-là.

Nous marchions dans le soir qui tombe, et ton rire battait la mesure, et tu me montrais telle ou telle vitrine endormie. Juchées sur la pointe des pieds, les yeux collés à la vitre, nous dessinions pleines de désirs et de joie les contours de cette vieille boutique au fond tapissé de vitraux de soleil. J'ai pris ton bras et je t'ai dit allons par là, je veux marcher ici. Je veux me promener dans cette rue, il fait bon là, tu ne trouves pas qu'il fait bon ? et ici le vendredi soir, il y a des gens qui dansent le tango sous les halles, je veux voir ça, viens. Viens.

Il faisait tiède encore, et le vin commençait à pâlir doucement sur nos fronts. Nous avons ri et nous avons eu envie de pleurer un peu, en foulant les gens que nous aimons et leurs histoires abîmées, statues derrière lesquelles gisent des drames encore chauds. Et chaque jour ou presque nous leur disons bonjour, nous parlons de la veille, et du week-end, du film qui est à l'affiche au ciné de quartier et des choses qui restent sur le feu. Nous nous frôlons et je les touche. Ce soir, dans ton rire je les touche, dans ton silence je les touche, sur les marches du parvis et dans tes yeux je les touche.

J'ai pris ton bras, j'ai dit allons par là, et sans savoir, longtemps nous avons marché.