C’est sympa la musique.

On jouait ensemble, enfin, disons dans la même pièce, car pour la musique c'était une autre histoire. Pour se caler rythmiquement on entamait un vieux blues en pentatonique, personne ne connaissait la gamme, mais ça sonnait bien de le dire.

Un…deux… trois… quatre… merde ! Un faux départ et un vrai départ pour aller pisser… On reprend.

Un…deux… trois… quatre… ça y était ! On était parti. Même bien parti, trop parti peut-être. Le p'tit Dédé, lui,  il s'était arrêté en Espagne, il devait y avoir de la famille. Il s'acharnait sur une espèce de flamenco sauce manouche.

L'autre allumé en courant alternatif de Paulo, était perché dans les montagnes du Tibet, il soufflait des HOOOM dans la rosace de son acoustique.

Le batteur, lui, tapait avec une clé à molète, sur la culasse de sa mobylette, qu'il essayait de réparer en même temps, mais pas dans le temps.

Moi, je ne jouais pas. Je ne pouvais pas tout faire non plus ! Je roulais joint sur joint pour se détendre et se mettre dans l'ambiance.

Quand on était complètement défoncé, c'était pire, mais on ne l'entendait plus. On faisait de la musique progressive expérimentale, genre barrée à la vingtième case sur des manches qui n'en comptaient que douze et encore dans leurs beaux jours.

Et là, notre soliste se lançait dans une impro à la Hendrix, mais avec les oreilles, car il n'aimait pas le goût métallique des cordes sur ses plombages, ça faisait des arcs électriques. C'était dommage, car nous, on aimait bien ça, pour une fois qu'il faisait des étincelles. D'ailleurs à ce propos, il les avait fort décollées et fort grosses, les oreilles, un peu style éléphant d'Afrique, pourtant il était sourd comme une taupe, étrange, non ? On l'appelait Jumbo. Un jour, il était resté coincé dans ses cordes, on avait dû les couper, pour le désincarcérer… les cordes, pas les oreilles, quoique les lobes aient morflés grave. Il les avait en mâchicoulis, bien mâchés,  présentement, mais pas présentables. Il ressemblait à une chauve-souris édentée des écoutilles, pas grave on l'appela Mickey 3D. Ce fut d'ailleurs, à cette occasion, que l'on s'aperçut que sa surdité n'était pas congénitale, mais venait de deux bouchons, une Boule Quiès trop enfoncée dans la droite, une horloge comtoise dans la gauche. Après un passage chez le plombier, il redevint bien entendant, mais pas comme de bien entendu, car il jouait toujours aussi mal qu'avant, la seule différence c'était qu'il le savait à présent.

Bon, notre groupe après un franc succès, aussi court qu'éphémère, devant cinquante personnes, copains et famille, plus des figurants vivant et payés et des mannequins en carton, mais gratuits, nous avons dû dissoudre le groupe pour cause d'embrouilles sur la répartition des gains. Oui, un des figurants avait dû rembourser pour être parti avant la fin et deux mannequins en cartons s'immolèrent par le feu.