Dehors, novembre, le treize

Dehors, novembre, le treize.

Les feuilles sont tombées,

Encore vertes.

Elles ne verront pas le prochain été

Le vent ne les fera plus valser

Encore moins la pluie les caresser

Elles ne frémiront plus

Ne danseront plus

Sous le charme de l'astre solaire

Et des nuits sans sommeil

Longtemps l'arbre qui les portaient

Se souviendra d'elles et de leur jeunesse éternelle