J'ai pas ri

Paris, cette ville que je ne connais pas, provincial que je suis.

Ces tours qui côtoient les vieilles pierres, tours de la laideur de l'homme, qui se dressent, telles des girafes aigries de ne pas pouvoir s'asseoir, lassées d'enlacer le ciel et son haleine parfum gaz carbonique. Périphérique bondé de locaux en furie, curie sans autre débat que les coups de klaxon, entre les murs anti-bruit tous s'engouffrent dans Babylone. Babylone la grande, bâtie pour flamber, un jour tombera, on priera pour qu'elle soit tombée, avant que j'en fasse le tour. Les sirènes retentissent dans un vacarme sans nom, et les charrettes s'écartent pour laisser passer celui qui en a un. Sûrement un ministre derrière les vitres teintées, ou simplement son fiston qui va prendre son goûter.
Ici les riches vivent bien, on ne s'en fait pas pour eux, les pauvres on les chasse,
et petit taudis deviendra palace. On dit qu'ici, la vie est chère, on dit aussi que l'argent se mérite, c'est sûrement pour cela que nombre de branleurs, des biens du père héritent.
Paris c'est mort, ça pue, derrière le décor, les coulisses, misère et odeur de pisse.