La tectonique des flaques

Dans les gouttes d'eau, du rouge essence.

Elles écrasent leurs carlingues sur les joues d'une pauvre fille. Qui se chiale dans les babines, et récupère les miettes dans son foulard.

Elles sèchent, bues par le tissu. Disparaissent, rejoignent leurs sœurs stériles remplissant des millions de bouteilles vides.        

Elles sont belles, les femmes belles qui pleurent.

Quand elles soldent leurs eaux. Sur les sièges des métros, à l'avant des bateaux.

Jettent l'ancre dans les ports où elles abandonnent leurs mues, petits morceaux de corps. Pour une chasse au trésor.

Vaporisent, devant les audacieux, leurs écumes comme un parfum.

A qui saura la retrouver, dans la foule des pleureuses.

Leurs larmes enflamment.

Elles murmurent du bout des yeux.

Des

_          Je t'aime.

_          Oui, mais je ne t'aime plus.