La paracetamolle.

Dans notre chambre, le soleil entre à 7H35 par la fenêtre, le chien à 7H40 par la porte, et le chat à 7H48 par dessus le lit.

Dans mes nuits, mes rêves m'enlèvent régulièrement des dents, mon argent et mon amour aussi. C'est pourquoi au matin, mon sexe est parfois mou et défait.

Pourtant Betty ne cesse de me caresser le nez, la bouche et les oreilles pour voir si je suis vraiment mort, si le semblant de mon attitude est bien réel, ou si la naïveté m'appartient encore.

Betty sait que je peux jouer des rôles, faire l'acteur, mourir sous une couette étouffé, ou disparaître dans un pruneau de pâte d'amande chez les voisins en souhaitant un bon anniversaire à tout le monde et en levant mon verre par sympathie, comme autant me gratter d'une allergie au gluten d'une paella en boite de chez Mireille.

Mais comment pourrais-je me sortir de toutes ces situations ? Me redresser brutalement devant l'animal de 7H52, lui dire une bonne fois pour toute: - 'Salope, hein t'aime ça ? T'en veux, hein, t'en veux encore ? Tiens prends ça ! '

Non... je ne pourrais le faire... ce serait perdre tous mes cheveux... et un homme sans ses cheveux, c'est pire qu'une Audi en panne au Dakar: c'est balancer du sable par la boite à gants en toussant rouge par les portières, c'est pas fun.