L'artiste

L'artiste qui ne crée pas souffre. Sa faim d'âme, son besoin de tirer de lui même une fiole de paradis à moins que ce ne soit d'enfer, l'oblige toujours à chercher quelque chose que parfois il trouve. Les mots sont au rendez vous, ou les tableaux, ou les photos.

L'artiste ne peut se contenter de la réalité qui l'entoure, ou du quotidien qui le nourrit. Sa perpétuelle inquiétude a besoin d'autre chose qui s'appelle émotion ou sublimation ou fascination. Pour étouffer la solitude qui l'étouffe. Le contraint à respirer un trop plein de Vide.


L'artiste erre dans des sphères éclatées, sans jamais se contenter d'un bonheur simple. Le bonheur des autres il ne l'envie pas pourtant. Il n'en a pas envie.
Tous les matins il se croit le roi du Monde, tous les soirs il se désespère d'avoir perdu son temps.
Et les étoiles brulent son regard. Et le cerne sous ses yeux s'agrandit.


Mais demain tout recommencera. Il effleurera la création, le Hasard, un regard, des souvenirs, sa faim, sa soif.
Et il vieillira ainsi éternellement jeune.