L'aube amoureuse

La rosée matinale glisse à présent sur la nuit humide, marquant la fin des amours clandestines, fantasmées pendant si longtemps, et si promptement consommées. Ces deux corps étrangers au reste du monde avaient enfin goûté aux plaisirs éclectiques et éphémères de la chair, mus par le même désir capricieux et volatil.

Ils s'éveillent, le regard hagard, perdus et retrouvés l'un dans l'autre, enveloppés dans les draps chauds et moites, quand, au dehors, la brise hivernale engourdit les membres des passants affairés, balayant le paysage des amours déçues qu'étaient les leurs.

Dans le petit appartement froid, elle se rendort sur ta peau mordorée, repoussant à plus tard le moment de te quitter. Elle serre de ses mains maladroites ton corps et ces instants mouvants dans l'espoir vain de les capturer et d'en garder l'essence première. Ta chaleur l'embrase, tes baisers attisent sa frénésie et rompent la quiétude ardente de cette alcôve où se lovent et se consument les histoires interdites et leurs non-dits.

Tu entends au dehors le pas élégant des bourgeoises endimanchées, et celui des indigents en quête de compassion.

Tu entends le clocher de l'église, où les pécheurs confessent honteusement leurs interminables litanies.

Tu entends le marchand de journaux pressé matraquant le slogan des unes.

Tu entends les suppliques que font les enfants capricieux à leurs parents débonnaires.

Tu entends, au-dessus, le piano détonant d'un foyer étouffant les cris d'un drame.

Et tu entends tous les vers d'Aragon, et tous ceux de Baudelaire, qui défilent comme des trains dans ton esprit hébété. Tu es Elsa retrouvée dans ses bras, et, bientôt, Elsa perdue dans la foule.

Dans tes yeux, tantôt espiègles, tantôt tristes, un manège d'émotions fugaces te transporte successivement, bonheur, malheur, comme une mélodie bien menée, qui monte et qui descend. C'est la houle qui te submerge de son écume ronronnante.

Soudain, tout se tait. Alors, tu peux entendre la respiration saccadée de l'homme qui, à tes côtés, alimente tes intarissables espoirs. Il dort, et tu le sais, avenue des Ternes, l'Antiquité agonise, tandis que sur la rondeur de tes paupières alourdies, se pose le chant de modernité que tu t'appliques tant à fuir.

Et tu penses que l'amour devrait toujours être ainsi. Momentané et éphémère. Sans projet et surtout sans avenir. Un instant figé, sans âge pour vieillir. Il est déjà midi. Une nuit entière si vite terminée. Tu enfiles ta robe et déposes un dernier timide baiser sur la joue de ton amant aimé, Amour, avant de partir, pour voir mourir, dans la ville moutonnante et givrée, et ta douleur et ta candeur.