LE TIMIDE

        LE  TIMIDE

                                    Ecartelé entre le désir et pudeur

                                    Il dérive dans le torrent de l’hésitation,

                                    Cascades sur les galets de sa timidité

                                    Son bonheur ne tient qu’à sa seule volonté,

                                    Subir la tyrannie d’une grande confusion,

                                    Se laisser porter par la dérive de la peur.

                                    Il s’empourpre d’une tenace couperose

                                    La poitrine prisonnière aux serres d’un étau,

                                    Les mots ne peuvent sauter la haie de la langue,

                                    Perché sur ses jambes fragiles, il tangue

                                    Au roulis d’un mot qui le mène en bateau,

                                    Le cerveau alcoolisé par les six roses,

                                    Qu’il tient en tremblant dans ses mains malhabiles.

                                    La sueur trac submerge son indécision,

                                    Lui tapisse la chemise à l’audace,

                                    Empoisse son sourire aux plis de sa face,

                                    Puis il se ratatine dans la dérision

                                    Qu’il camoufle derrière le loup du débile.

                                    Sa pensée bafouille aux lettres italiques,

                                    Regard égaré à l’horizon des souliers

                                    En triturant de ses phalanges nerveuses

                                    Ses désirs refoulés d’envolées joyeuses

                                    De discours poétiques et primesautiers

                                    En chantant tel un grand  ténor symphonique.

                                    Ses rêves restent au bord du nid d’évasion,

                                    Il les remise au tiroir de mélancolie

                                    Calés au papier de soie de ses sentiments,

                                    Ne sera jamais au cercle du premier rang,

                                    Va  continuer à vivre dans sa folie

                                    Cultivant les fleurs du mal  de la passion.