Les enquêtes d’Hercule Foireaux (33)

Ce titre en machette de première page l'avait intrigué. Comment trucider une bonne-femme avec une plume ? Ridicule, absurde, cocasse cette histoire ! Il se résolut à aller acheter une bouteille pour réfléchir et se résolut résolument à aller regarder cela de plus près.

Aux portes du manoir, la porte était scellée par un ruban « scène de crime-défense d'entrée sous peine de poursuite en voitures hiper-mobiles » Comment un simple adhésif aurait pu interdire l'entrée à Hercule ? C'était vraiment mal le connaître et assurément, mal connaître sa réputation faite dans ses douze travaux ménagers. Son canif multi-outils, à sept lames identiques, en main en vint à bout en quelques heures de labeur acharné ! Eh, il n'était pas serrurier, non plus et les simples adhésifs de nos jours sont bigrement plus résistants que ceux de nos jours anciens !

Dans les pièces du bas régnait une odeur, identifiable entre toutes les odeurs identifiables, quand on a le flaire d'un ancien commissaire démis de ses fonctions pour bavures policières alcoolisée, trente morts, au bas mot, oui, quand même…

Une odeur de crime régnait donc, cela ne peut pas tromper un vieil éléphant comme Hercule. Mélangée à celle-ci, des remugles nauséeux de bigoudis flottaient dans les airs, car par terre, on ne sent rien. Mon Dieu quelle horreur, cela lui rappela son épouse. Il en eut l'estomac tout retourné, déjà qu'il avait mangé des bigorneaux au petit déjeuner, faute de tartines beurrées, car l'autre feignasse n'avait pas fait les courses. Il les rendit ipso facto dans un amas bigarré de dégueulis, d'où il put lire en filigrane dans la résille des méandres de vomissure, l'explication du mystère :

La femme était morte de rire à force d'avoir été trop chatouillée par son amant à coups de plume. Ah, l'amour ! Ah, ces amoureuxx* !

- Quelqu'un m'a appelée ?

- Non, Raymonde, retourne te coucher ! Mais, puisque je te tiens, y'a quoi à manger ce soir ?

* Deux « x » car au singulier le mot n'en prend qu'un. On est un puriste de l'aurtograffe, ou on ne l'est pas.